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Lendo esta frase ganhei, tempo de vida:
"Na cara dele havia permanecido a estremecivel sensibilidade que um pensamento dá a um rosto"
De Clarice Lispector no seu livro "A maçã no escuro"

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Viro-me para um ponto cardeal, que antes de ser promovido servia o bispado de Tomar, onde ficou célebre porque redefeniu a janela do convento que não era sujeita a revisão desde que o fundador templario Gonçalo Mendes a tinha burilado a preceito apesar da borraceira persistente durante trinta e tres dias invernosos.Porem, mais importante que o cardeal era o ponto de mira que servia a sua espingarda de dois canos de esgoto. Por mais que Fernando persistisse, via-se embrenhado na confusão que a brenha do silvado do quintal lhe provocava pelo menos duas provocações por minuto onde aproveitava as silvas exestentes para colher os saborosos morangos das ditas silvas, durante o Maio. E este era o mês em que, alheio a todos os conselhos, aproveitava o bom tempo para subir a montanha e observar algum condor emigrante das montanhas rochosas, que são tão rochosas como a montanha que galguei nessa manhã de primavera.
Mas eu não sei que prima é essa estação de todos os anos entre outros muitos objectivos sensatos ando há algum tempo consultando as redes sociais de todos os quadrantes, em busca dela, nesta ansia atroz de paixão pela cultura, nesta busca infrene e descomedida dessa familiar.

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Amarro as dificuldades num molho de bróculos, junto os ingredientes para o molho, não ficando junto às tentações da tenra idade, a carne pouco tenra ainda é mais prejudicial, normalmente não passa dum bocado dum cadaver, a carne das plantas não é carne e a das árvores é o seu cerne. O que não evita pensar que a política é uma porca cuja carne vai sempre podre, fétida, decomposta só servindo de adubo com os devidos cuidados, não os cuidados da vida que esses cuidam de nós, até Nero, o romano não aquele pescador amigo, do mesmo nome, que tinha o nariz de aba pendurada efeito da mordedura dum peixe, até Nero, o imperador romano, que também tinha a mania de pescar cristãos no circo de Roma, até Nero, continuo dizendo, mesmo Nero não tinha outra carne que carne podre.
Só quem come um bom salmonete, sabe a diferença.

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Nada como influenciar a razão como o ruido dos passos perdiósdos, a visão das coisas simples, a aragem dos temores, o olor da castanha assada no inverno dos meus pressentimentos , na esperança das coisas de encanto da minha infância, no desejo de ouvir cantar o rouxinol que estava há oitenta anos à porta da casa dos meus avós. Prelúdio breve, prenhe de colcheias intensas, fantasma ilusório de esperanças inauditas ofuscadas pela fantasia da estatua de Vitoria de Samotracia. Que milhões de visitantes do Louvre continuam a admirar, mas não admiram a estatua, admiram a cabeça que lhe falta, ainda mais bela que as asas e o corpo. E cá em baixo, antes de subirmos, quedamo-nos meia hora encantados com essas asa que nos parecem transportar, com a cabeça em falta que conversa connosco contando o que não sabemos e virando-nos preessurosos para nós mesmos.

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Ferindo-me no espinhaço do cão e atiro-me para o luar, errando a pontaria por mal colocar o sonho das três da manhã da minha vida.Tirei o carro do armazem das virtudes indefensas tentando que as pegadas que deixei no jardim da minha infância não delatassem o futuro que me aguarda enquanto a erva daninha invade os domínios do passado deixando um rasto de ternura que ninguem colhe nem esconjura com o olor agradavel dum papo seco acabado de sair do fôrno,

• Na coluna dórica que mandei construir no meu quarto de dormir gravei um pensamento fugaz que apareceu pairando como um fogacho luminoso qual maçarico mal amanhado que mais aparentava ser um lunicola que um terraquio. No entanto sempre me desagradou passar-me despercebido o que está dentro do entanto, 

    Em todos os tempos que percorri sempre abandonei um rasto de esperança. 

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- Não quero perder tempo a escrever a qui - disse ela
- Pois eu gostaria de ter perdido muito mais tempo a escrever aqui - disse-lhe eu

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Todos os parentes que frequentavam a casa da avó Josefa gostavam da Maria da Conceição, a cozinheira que todos carinhosamente tratavam por Chachão. Célebre pelo seu famoso arroz de pato, sempre gabado pelos participantes dos almoços de família após os quais era exigida a sua presença na sala de jantar para ouvir, modesta, recatada e serena os encómios não raro acompanhados de aplausos, pelo prato de arroz servido.
Na hi stória antiga da família daqueles avós, constavam, mergulhada profundamente no mistério das recordações caseiras, os assédios sexuais do falecido bisavô Bernardo Paz, homem alto, louro, de porte atlético, impetuoso e sem contemplações, nos costumes viciados por tradição indecorosa de muitas pretensas famílias de bem, desses tempos. As criadas de servir - assim se chamavam então as empregadas domésticas - não raro acumulavam o serviço de limpeza ou de cozinheira com o serviço do seu corpo na cama do dono da casa ou na de algum dos seus filhos. O que por vezes resultava em consequências visíveis na barriga das ofendidas ocultadas nos tempos seguintes, de forma variada - aborto conseguido por meio de suborno pecuniário suficiente para contentar os pais enfurecidos ou do filho resultante, afastado e mantido em permanência dourada e encaminhado no futuro em bom emprego, sempre desconhecendo a sua origem paterna. A ameaça proveniente da diferença de classes impedia qualquer tentativa de esclarecimento da verdade e os costumes quase tradições, da submissão animal aos donos das casas, levavam a que o assédio sexual fosse considerado um direito do macho patrão.